Todos os anos pelos Santos, me desloco à linda aldeia beirã Amoreiras do Mondego para homenagear os meus mortos, os meus avós e a minha mãe.

Disseram-me há tempos que sou um memorialista. Nunca tinha pensado nisso Serei? Fui ao dicionário de imediato, ver o significado da palavra e o que me disse ele? Aquele que escreve memórias, registando factos históricos, experiências pessoais, tradições ou a história de uma comunidade.

Neste contexto penso que sou

Todos os anos entro na aldeia e rememoro as minhas experiências pessoais, as tradições e a história da comunidade.

Logo ao princípio, do meu lado direito, está a linda igreja romana, hoje rodeada de um adro bem cuidado, com palmeiras e flores. Na minha infância, estes terrenos em redor não tinham segredo para mim, pois, ficando perto da casa dos meus avós, logo ali bem perto, tornaram-se lugares estimados para as brincadeiras. Conhecia a palmo todas as campas do cemitério intramuros da igreja. Rememoro o «cantinho dos anjinhos» onde enterravam os meninos pequeninos.

O adro foi por mim percorrido de lés a lés, tendo bem presente a existência de uma estação funerária (necrópole), actualmente desaparecida devido à urbanização.

O sino da igreja era um dos meus encantos. Quantas vezes eu subi aquelas escadas de pedra que lhe davam acesso! Quantas badaladas furtivas! Quantos «ralhetes» das mulheres de Amoreiras, que tantas vezes confundiram os meus toques, desordenados e sem nexo, com o prenúncio de finados.

Logo a seguir na Rua Direita, lá está a linda casa dos meus avós, vendida com choros meus, na altura das partilhas. Nunca esquecerei a linda cozinha de pedra, os quartos de madeira trabalhada com as clarabóias, onde se adormecia a ver as estrelas e a sonhar. Como posso esquecer o lagar de pedra, o forno do pão, os cheiros perfumados que vinham do quintal onde estavam guardadas a maçãs bravo de Esmolfe. A varanda, ai a varanda, a varanda onde eu ainda gaiato, esperava pela meia-noite para ver passar, no cimo da colina, à meia noite, o comboio que se dirigia à Guarda. Tento ainda na minha cabeça o tan-tan-tan e as luzinhas… e eu pensava quem iria ali. Como eu desejava ir lá também, até ao fim do mundo!

Logo á frente, um pequeno largo, designado O Concelho, antigamente, um dos locais privilegiados de administração da justiça, quer pelo formato da praça, quer pela importância que sempre lhe deram os habitantes da aldeia. Lembro-me bem. Era o lugar de resolução de diversos assuntos relativos à terra, onde os habitantes apareciam com mais frequência para tirarem pareceres uns com os outros a respeito das suas vidas. Também era um local de centralidade assumida: aqui se bailava e jogava, se representavam comédias, se vendiam e compravam produtos, tais como o peixe e o pão. O fotógrafo ambulante aqui tirava fotografias, e o amolador afiava as facas ou punha um pingo na panela rota. No Concelho existia o «curral do concelho» e a retrete do povo, mais conhecida por «cagadouro». Aqui fazia o povo as suas necessidades. No curral, recolhia-se algum animal perdido, até aparecer o respectivo dono, e encerravam-se outros animais domésticos, que abusando da “liberdade dispensada” invadiam a propriedade alheia, até serem pagos os danos por eles causados. Pagavam a coima e o imposto de detenção e só após isso eram libertados. Ao imposto de detenção chamava-se «curralagem».

Continuando pela mesma rua vou encontrar o lugar de uma das tabernas mais importantes. Todas foram lugares de prazer e de sofrimento, de solidão e de companheirismo, sentimentos sempre embalados pelo «branco e pelo tinto».Todas abriram na mira do negócio, mas tiveram por detrás a força dos mitos: o vinho aquece, o vinho consola, o vinho cura, o vinho dá vida e vigor. Todos estes locais, quase de culto, perduravam à custa da sua meia-luz interior, do pipo de carvalho já surrado pela tinta do vinho, e do balcão onde se bebia o «copo de três» e largava a moeda. Através deste acto costumeiro, e várias vezes repetido, arranjava-se disposição para o fado batido, para os cantares à desgarrada e para o jogo. Muitas vezes, noite dentro, alguns homens embalados pelo frenesim etílico, fugiram à realidade, opinaram ilusões e julgaram o universo.

Outros, sempre mais sóbrios, ali combinaram negócios ou falaram dos trabalhos do campo. Os rapazes lá organizaram os bailes e receberam os acordeonistas; os nubentes de fora da terra ali pagaram o vinho, como era tradição. E tantas coisas mais se teriam passado nas três tabernas que chegaram a coexistir, noutros tempos, na rua do Concelho das Amoreiras!…

Depois, mais uns metros, caminhando em frente, fica a Lameira e logo após o cemitério. Fica para o próximo artigo as memórias do memorialista.