A dor de parir versos é enorme!

Igual só mesmo a de um bebé nascer.

O grito lancinante é tão disforme,

Que nem sequer dá ganas de o escrever.

Porém, mais tarde, quando em livros dorme

E até se lhe adivinha o perecer,

Talvez se torne em Sonho e, então, se forme

Esse Homem-Livre, preso no Prazer.

Mais obra, menos obra, um verso é luz,

É retórico adubo que seduz

O coração e a mente da Verdade.

E já velho, ante o olhar de sua mãe,

No berço ainda dorme, ainda tem

As chaves da prisão da Liberdade!

A “O Despertar”,

assinalando o seu 107.º aniversário.