Não. Não gosto de mim. Só me tolero.

Por que haveria, se banal me vejo?

Por que há quem de si goste? Não. Não quero

Ser igual aos demais – eis meu desejo.

Por esse que serei eu já não espero

Porque me sinto a mais em mim. Bocejo

Ao me enxergar sem arte. Sou tão mero

Que nada me daria – nem um beijo.

Não. Não quero que os outros de mim gostem,

Me abracem, me sorriam ou se encostem,

Pois nem sequer lhes reconheço o brilho.

Não. Não leiam o Vate. Desse gosto.

Se por ele me matasse, até aposto

Que era capaz de me fazer um filho.